Приливы Хуанпу

Чжан Сяолинь замер, его шрам в отблесках огня выглядел особенно жутко:

— И что с того?

— Тогда мы говорили, что станем королями Шанхая и заставим всех, кто нас обижал, встать на колени, — голос Ду Юэшэна был тихим, но бил прямо в сердце. — А теперь, когда у тебя есть деньги и власть, ты спишь спокойно?

Чжан Сяолинь внезапно схватился за голову и опустился на корточки, издавая мучительный стон:

— Я не хотел… это люди из Нанкина заставили… сказали, если не убью тебя, убьют моего сына…

В этот момент вдалеке послышались сирены — это прибыла полиция Шанхайского гарнизона. Кто-то подал сигнал, и это был не Фу-бо — скорее всего, Мэн Сяодун заранее предусмотрела такой исход.

Люди Чжана в панике бросились врассыпную. Чжан Сяолинь посмотрел на Ду Юэшэна со сложным выражением лица, а затем вдруг развернулся и прыгнул в поток. Бурная вода мгновенно подхватила его, донеся лишь невнятный крик:

— Позаботься… о моем сыне…

Дождь постепенно тушил пламя, в бамбуковой роще стоял запах гари. Ду Юэшэн стоял на краю обрыва, глядя на то место, где поток сливался с Хуанпу. Галька в его руке была отполирована потом до блеска.

Мэн Сяодун подошла к нему и протянула чистый платок:

— Все кончено.

Ду Юэшэн покачал головой, вглядываясь в даль. Он знал, что слова Чжан Сяолиня были правдой: нанкинское правительство не оставит их в покое, и шторм в Шанхае еще далеко не утих.

Но он больше не боялся.

Могила матери была приведена в порядок, противоядие для Шэнь Юэин найдено, бухгалтерская книга Хуан Цзиньжуна в руках, а рядом — человек, готовый разделить с ним любую бурю.

Речной ветер пронесся по бамбуковой роще, зашумев, словно напевая древнюю песню. Ду Юэшэн достал половинку гальки и прошептал, обращаясь к реке:

— Мама, Юэин, я вернулся.

Вдали, на реке Хуанпу, прилив медленно поднимался. Вода накрывала берег, причалы и все те обиды, что были похоронены на дне, устремляясь куда-то вдаль.

Глава 7

Когда в театре Гунъутай заново возводили сцену, на балках еще висели обгоревшие лоскуты шелка — следы пожара, случившегося три месяца назад. Мэн Сяодун стояла в центре подмостков, распеваясь. Стоило ей взять первые ноты из Сказания о речном приливе, как за кулисами раздался грохот: кто-то опрокинул гримерный столик, и пудра с румянами рассыпались по полу.

— Кто здесь? — Ду Юэшэн вышел из тени, сжимая в руке короткоствольный пистолет. На нем был темно-синий магу, сшитый для него еще покойной Шэнь Юэин. Потертый воротник царапал подбородок, словно некое тайное напоминание.

Из-за занавеса выкатился юноша в простой холщовой одежде. В руках он сжимал обрывок театрального билета с надписью Гунъутай — первый ряд. Парню было лет пятнадцать-шестнадцать, чертами лица он до странности напоминал Чжан Сяолиня, но взгляд был испуганным, как у загнанного оленя.

— Я… я пришел кое-что передать, — дрожа, юноша достал из-за пазухи сверток в промасленной бумаге. — Отец велел отдать это господину Ду.

Ду Юэшэн узнал этот узел — ту самую ткань, в которую Чжан Сяолинь когда-то заворачивал фрукты на своем лотке. На заплатках все еще виднелись бурые пятна от гранатового сока. Он взял сверток и, нащупав внутри что-то твердое, вдруг вспомнил слова Чжан Сяолиня перед тем, как тот бросился в реку: Позаботься о моем сыне.